Em 16 de agosto de 1920 a Alemanha viu nascer aquele que se tornaria um dos maiores poetas da América. Trazido aos três anos para uma Los Angeles de tempos difíceis e na iminência de uma guerra, a cidade dos anjos faria crescer um cão dos diabos, de escrita concisamente obscena, pulsante e liricamente realista.
Charles Bukowski viveu para sua literatura, ainda que ela estivesse em cada garrafa de cerveja, em cada amor louco ou em cada vadia que deixava sua porta, silenciando ainda mais o canto em seu peito. Insistente porém, o velho Hank seguiu contando cada sórdido detalhe, sobre as noites geladas em parques, sobre as prisões, sobre a desolação e tudo aquilo que prova, a cada dia, também a paciência de cada um de nós.
Ele foi em frente. E certamente levou a vida com um sorriso perfeito. O sorriso do velho safado que nos colocou a todos em suas histórias. Porque querendo ou não estamos todos lá. Na ficção que para ele sempre foi a vida, melhorada.
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